Michelangelo Buonarroti | Sol io ardendo all'ombra mi rimango | Le Rime | Masterpieces

Sonetto 1 | Molti anni fassi qual felice, in una

Molti anni fassi qual felice, in una

brevissima ora si lamenta e dole;

o per famosa o per antica prole

altri s'inlustra, e ’n un momento imbruna.

Cosa mobil non è che sotto el sole

non vinca morte e cangi la fortuna.

A man who's happy many a year, one hour

- even less! - undoes; all's lost in grief and worry.

Another basks in his family name; that glory

is out in a flash as blacker heavens lour.

None so alive but death cuts short the story;

nothing so sweet but fortune turns it sour ...

Sonetto 2 | Sol io ardendo all'ombra mi rimango

Sol io ardendo all'ombra mi rimango,

quand'el sol de’ suo razzi el mondo spoglia:

ogni altro per piacere, e io per doglia,

prostrato in terra, mi lamento e piango.

Brow burning, in cool gloom, as sundown shears

earth of its gala rays, alone I've lain.

Others lie here in pleasure, I in pain,

shaken, face down on earth, with sobs and tears.

Sonetto 3 | Grato e felice, a' tuo feroci mali

Grato e felice, a’ tuo feroci mali

ostare e vincer mi fu già concesso;

or lasso, il petto vo bagnando spesso

contr'a mie voglia, e so quante tu vali.

E se i dannosi e preteriti strali

al segno del mie cor non fur ma’ presso,

or puoi a colpi vendicar te stesso

di que’ begli occhi, e fien tutti mortali.

Da quanti lacci ancor, da quante rete

vago uccelletto per maligna sorte

campa molt'anni per morir po’ peggio,

tal di me, donne, Amor, come vedete,

per darmi in questa età più crudel morte,

campato m’ha gran tempo, come veggio.

I was happy, with fate favoring, to abide,

even to frustrate, Love, your savagery,

just to regret it now-in spite of me

these tears give proof how formidable you are.

If your pitiless arrows missed by far

the target of my heart, long years ago,

revenge is yours; your eyes, so dazzling, throw

far deadlier darts my way, none going wide.

How many a hidden net, how many a snare

the dapper songbird, by some twist of fate,

is spared from, with a sadder death in store.

Such, ladies, as you see, is the fate I share:

Love kills me in a crueller way, so late

he assails, having spared me the long years before.

Sonetto 4 | Quanto si gode, lieta e ben contesta

Quanto si gode, lieta e ben contesta

di fior sopra ’ crin d’or d’una, grillanda,

che l’altro inanzi l’uno all’altro manda,

come ch'il primo sia a baciar la testa!

Contenta è tutto il giorno quella vesta

che serra ’l petto e poi par che si spanda,

e quel c’oro filato si domanda

le guanci’ e ’l collo di toccar non resta.

Ma più lieto quel nastro par che goda,

dorato in punta, con sì fatte tempre

che preme e tocca il petto ch’egli allaccia.

E la schietta cintura che s’annoda

mi par dir seco: qui vo’ stringer sempre.

Or che farebbon dunche le mie braccia?

How joyfully it shows, the garland there,

flowers intertwining with the lady's tresses,

blossom with blossom jostling, as each finesses

for a better spot to kiss that golden head.

All the day long the dress is comforted,

skirt flowing free from where the bodice tightens;

her collar's flounce (Uspun gold" they call it) brightens

as it brushes on cheek, throat, shoulder, everywhere.

That ribbon of gold lame upon her breast

thrills even more with delight, seems all aquiver

at what it touches beneath the inserted lace;

and the belt, demurely knotted, is so blest

it seems to sigh, uI could hug like this foreverl"

Then what would they do-these arms!-in such embrace?

Sonetto 5 | I' ho già fatto un gozzo in questo stento

I’ ho già fatto un gozzo in questo stento,

coma fa l’acqua a’ gatti in Lombardia

o ver d’altro paese che si sia,

c’a forza ’l ventre appicca sotto ’l mento.

La barba al cielo, e la memoria sento

in sullo scrigno, e ’l petto fo d’arpia,

e ’l pennel sopra ’l viso tuttavia

mel fa, gocciando, un ricco pavimento.

E’ lombi entrati mi son nella peccia,

e fo del cul per contrapeso groppa,

e ’ passi senza gli occhi muovo invano.

Dinanzi mi s’allunga la corteccia,

e per piegarsi adietro si ragroppa,

e tendomi com’arco sorïano.

Però fallace e strano

surge il iudizio che la mente porta,

ché mal si tra’ per cerbottana torta.

La mia pittura morta

difendi orma’, Giovanni, e ’l mio onore,

non sendo in loco bon, né io pittore.

A goiter it seems I got from this backward craning

like the cats get there in Lombardy or wherever

-bad water, they say, from lapping their fetid river.

My belly, tugged under my chin, 's all out of whack.

Beard points like a finger at heaven. Near the back

of my neck, skull scrapes where a hunchback's hump

would be.

I'm pigeon .. breasted, a harpy! Face dribbled-see? like

a Byzantine floor, mosaic. From all this straining

my guts and my hambones tangle, pretty near.

Thank God I can swivel my butt about for ballast.

Feet are out of sight; they just scuffle round, erratic.

Up front my hide's tight elastic; in the rear

it's slack and droopy, except where crimps have callused.

I'm bent like a bow, half .. round, type Asiatic.

Not odd that what's on my mind,

when expressedt comes out weirdt jumbled. Don't berate;

no gun with its barrel screwy can shoot straight.

Giovanni, come agitate

for my pride, my poor dead art! I don't belong!

Who's a painter? Me? No way! They've got me wrong.